Birra delle 2 di pomeriggio.

Nulla importa
se non sprofondare su un materasso
con sogni da niente e una birra,
mentre le foglie muoiono e i cavalli muoiono
e le padrone di casa guardano fisso nei corridoi;
rapida la musica di tapparelle abbassate,
una caverna per l'ultimo uomo,
in un'eternità di moltitudine
e di esplosione;
nulla se non il lavadino gocciolante,
la bottiglia vuota,
euforia,
giovinezza imprigionata,
ferita e truffata,
parole insegnate,
sostenute per morire.


da "Tutti gli anni buttati via" di Charles Bukowski (1920-1994)